• J'avais écrit un texte méga bien hier soir, et il ne s'est pas publié, c'est pas la première fois que ça arrive, mais pour celui là... enfin bref
    Je tâche de le remettre tel que je m'en souviens...
    Il disait qu'il n'y avait pas de mots, qu'il n'y en avait toujours pas, mais qu'ils ont claqué des doigts et que la musique est revenue.

    Les amis de Georges étaient un peu anars
    Ils marchaient au gros rouge et grattaient leurs guitares
    Ils semblaient tous issus de la même famille
    Timides et paillards et tendres avec les filles

    Ils avaient vu la guerre ou étaient nés après
    Et s'étaient retrouvés à Saint-Germain-des-Prés
    Et s'il leur arrivait parfois de travailler
    Personne n'aurait perdu sa vie pour la gagner

    Les amis de Georges avaient les cheveux longs
    A l'époque ce n'était pas encore de saison
    Ils connaissaient Verlaine, Hugo, François Villon
    Avant qu'on les enferme dans des microsillons
    Ils juraient, ils sacraient, insultaient les bourgeois
    Mais savaient offrir des fleurs aux filles de joie
    Quitte à les braconner dans les jardins publics
    En jouant à cache-cache avec l'ombre des flics

    Les amis de Georges, on les reconnaissait
    A leur manière de n'être pas trop pressés
    De rentrer dans le rang pour devenir quelqu'un
    Ils traversaient la vie comme des arlequins
    Certains le sont restés, d'autres ont disparu

    Certains ont même la Légion d'honneur - qui l'eût cru?
    Mais la plupart d'entre eux n'ont pas bougé d'un poil
    Ils se baladent encore la tête dans les étoiles

    Les amis de Georges n'ont pas beaucoup vieilli
    A les voir on dirait qu'ils auraient rajeuni
    Le cheveu est plus long, la guitare toujours là
    C'est toujours l'ami Georges qui donne le la
    Mais tout comme lui ils ne savent toujours pas
    Rejoindre le troupeau ou bien marcher au pas
    Dans les rues de Paris, sur les routes de province
    Ils mendient quelquefois avec des airs de prince
    En chantant des chansons du dénommé Brassens
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